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El atajo

Fueron bastantes veces las que usamos el atajo. Durante años fue la ruta más corta para unir Mutilva, donde vivíamos, y Pamplona; y a pesar de tener que atravesar varios campos lo cruzábamos a diario. Ya fuera con el trigo verde de primavera o el olor frío del invierno nuestras bicis serpenteaban veloces la pequeña senda que nos alejaba del valle (aunque mis amigos de la capital siempre piensen que “Mutilva es Pamplona” ellos no saben lo que conlleva, poéticamente al menos, vivir en un valle). Durante los últimos años de colegio mi compañero para atravesar estos campos con microclima propio fue Mikel Etxeberz, el loco más divertido que he conocido y personaje de historias inverosímiles. Con él contemplé una noche una luna tan grande que cubría el cielo. Tan luminosa y fantástica que, aunque suene extraño, me hizo dudar de su existencia. Incluso ahora recuerdo aquello como una historia soñada, que no sé hasta que punto sucedió y hasta dónde es una reconstrucción más de una cabeza chiflada. Lunática.

Los días de lluvia también tomábamos el atajo y a menudo nos sentábamos en el pupitre con la espalda salpicada de barro. Mi madre me decía, con razón, que algún día no me iban a dejar entrar. Pero antes de eso, una mañana soleada, Mikel y yo peladeábamos inocentemente cuando nos cruzamos con dos topógrafas que hacían mediciones en aquel terreno. Habían plantado sus trípodes autoritarios en nuestro camino, pisando la hierba y agujereando la tierra.

Más tarde colocaron unas vallas que cortaron el paso y pronto empezaron las obras. Ya no volveríamos a llegar embarrados al colegio. Construyeron edificios, un carril bici y ajardinaron las rotondas. Quedó algún pequeño trozo con malas yerbas y cardos pero la mayor parte del atajo se volvió limpio, gris y frío; y mi Conor amarilla, compañera de andanzas desde que aprendí a nadar, murió al poco tiempo. Pensaría que de pena de no ser porque era Mikel quien la galopaba.

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